Leia aqui um trecho de "fases de uma vida", de Alexis Kaminski:
 
Se você chegou até aqui, leitor corajoso (ou tolo), saiba que esta é apenas a primeira página de uma história onde as respostas são poucas, e as perguntas… muitas e doídas.
 
O tempo, essa invenção criada por relojoeiros otimistas, perdeu completamente seu sentido. Horas, dias, semanas... todas as unidades cuidadosamente organizadas de vida cotidiana evaporaram como lágrimas sob o sol de um deserto emocional. Eu estava só. E por "só", entenda: abandonado, ignorado e emocionalmente despedaçado, como um brinquedo velho deixado no sótão por uma criança que cresceu rápido demais.
 
O silêncio, que alguns chamam de paz, para mim era um barulho ensurdecedor — uma sinfonia de solidão tocando em dó menor no auditório vazio do meu coração. Eu flutuava num mar de desespero, o tipo de mar sem salva-vidas, sem boias, sem costas à vista. Apenas ondas. Ondas de angústia.
 
O mundo ao meu redor havia perdido sua cor — exceto o cinza, que parecia ter entrado em promoção. Estava preso num pesadelo que não era terrível o suficiente para acordar gritando, mas suficientemente real para nunca terminar.
 
E então, como em todas as tragédias disfarçadas de contos infantis, o cansaço chegou. Um cansaço tão profundo que parecia ter sido costurado em minha alma com linha grossa. Dormi — não por vontade, mas porque meu corpo cedeu ao peso de um coração cansado demais para continuar batendo por vontade própria.
 
Acordei num lugar estranho, cercado por móveis desconhecidos e pelo perfume inconfundível de alguém que ainda tinha esperanças no mundo: minha avó. Ela me olhou com ternura — uma palavra que aqui significa “tentativa honesta, porém insuficiente, de aliviar a dor de outro ser humano”. "Você está seguro agora", disse ela com a voz de quem gostaria que fosse verdade.