Leia aqui um trecho de "o livro de verdade", de Vicky Auricchio Saes:
 
A luz matinal fraquejada e resiliente luta por um espaço no quarto escuro. Cada dia ela permanece, ingênua, na esperança vã de preencher o cômodo que igualmente permanece, teimoso, irreverente a seus serviços. Poderia até ser porque o fecho da cortina tinha quebrado há uns três meses, ou porque o tempo em casa, sempre tão tardio, fazia com que nunca precisasse de uma luz de verdade. Não quando o artificial é essencialmente cômodo. As luzes se acendem, sufocando de vez o tímido raiar.
Poucos minutos se passaram até que fosse colocada frouxamente em seu posto. Um dia de trabalho, como quase todos os outros. Os mesmos passos seguem a mesma rota da mesma rotina, do quarto, à cozinha, ao banheiro, à porta. O tilintar das chaves no bolso do paletó ditava um compasso irregular e contrastante com a seriedade do visual, que por fim se completa quando é ajeitada em algum ponto entre o desleixo e o sufoco.
Ela balançava pêndula com o ritmo apressado – que seria exaustivo, se não fosse tão usual. E não era assim tão ruim. A essa hora a luz já está mais confiante consigo, impondo-se imperativamente contra as estrelas do céu e da terra. Antes de submergir no subsolo, gostava de acompanhar o apagar dos últimos postes, como se a breve falência deles exigisse alguns segundos de solenidade. Já o aperto lhe incomodava. O tranco da carruagem metálica regia uma manada de apertos selvagens, disputando entre si o próprio corpo. Ombros e cotovelos amassam seu tecido já não-bem-passado causando-lhe um desconforto preocupado que a guiava para um devaneio de uma situação menos ultrajante. Talvez fosse mais fácil se não fosse igualmente uma fera agarrada à haste de metal acima.